А она где-то на другой планете бегает с сачком за счастьем.
Что же заставляет нас двигаться дальше? Мечты? Цели? Желания??
НЕТ!
Нас не мотивирует ничего возвышенного и светлого. Мы просто ползем дальше, именно ползем, а не плывем. Нам больше нечего делать, рефлекторно без желания, сдирая кожу с локтей и колен, поскальзываясь на скользкой грязи, падая, снова поднимаясь.
Мы идиоты. Точнее я идиот.
Всё доходит до высшей точки апогея. Тошнота подступает к горлу, головокружения. Организм отторгает сам себя, ему противно и ненавистно всё что его окружает и находится внутри.
Гниль
Мусор
Чернота
Нечто изъеденное молью, покусанное трупными червями, остающееся пропадать под слоем пыли.

Получается,что мы страдаем от своей собственной головы, способностью думать и анализировать. Потеряв одно мы сразу кидаемся на поиски чего-то другого, по пути пробуя все вторичное (под предлогом сравнения, а вдруг есть что-то лучше)
Серьёзно?
А вот представь... Не нашлось.
И ты такой псевдоутомленный, пафосный, барское поощрение. Возвращаешься к первоистокам, думая как же здорово, что оно у меня еще есть. МИЛЫЙ АКСЕССУАР.Снова умиляешься, словно открываешь заново... а потом? Потом твоя больная голова тебе снова намекнет на некоторые недостатки и минусы. Разногласия, то что не изменить (цвет, текстура, рост). Снова убежишь? СНОВА?
Тогда зачем возвращаться, если то что тебе казалось дорогим теперь просто что-то вторичное.
Не нужно строить из себя страдальца, не нужно благородства
Это как
НУ НЕ НУЖЕН ТЕБЕ ТВОЙ СТАРЫЙ ПЛЮШЕВЫЙ МЕДВЕДЬ С ПУГОВКОЙ ВМЕСТО ГЛАЗА, ВЫБРОСИ ЕГО!!
ПРЕКРАТИ БРОСАТЬ И ЗАШВЫРИВАТЬ ЕГО С ОДНОЙ ПОЛКИ НА ДРУГУЮ
прекрати
прекрати
прекрати
Больная голова, свободу чувствам не даёт